В Поисках Смерти

– …то-тот самый Редвуд? – после долгой паузы задала вопрос Патриша и решила, что ей, действительно, лучше присесть. – «Серый Призрак», которого безуспешно пытались казнить на днях?

– Именно!

– Но при чем тут мы? – схватившись за висок забормотала Патриша, словно в попытке уложить полученную информацию в голове.

– Понятия не имею! Все, что я знаю – это то, что Редвуд согласился дать интервью нам и никому больше! Это ли не удача, Пат?! – выпалил Большой Бен и, судя по звукам, открыл бутылку шампанского. – Сейчас же собирайся в поездку, тебе нужно быть на месте ровно в девять! Всю необходимую информацию вышлю на почту, расходы – на издательстве. Не хочу слышать твои нелепые отмазки! Не подведи меня, девочка! – заключил главред и, не удосужившись выслушать ответ, повесил трубку. Сон и усталость как рукой сняло. Мюррей бросилась в крохотную каморку, которую она называла гардеробной. На сборы оставалось меньше часа…

Теперь, перешагивая порог заветной больничной палаты, журналистка волновалась как никогда, словно перед встречей с Богом. Точнее, его главным антагонистом. Не справившись с нервами, Патриша впилась кофейными глазами в неподвижное тело, лежащее под капельницей и внемлющее собственному сердцебиению с помощью прикроватного монитора. Глубоко внутри она была уверена, что зрительный контакт позволит ей чувствовать себя свободнее, но ошибалась.