Девочка Дьявола

Почти целая неделя. Я не представляю, как её пережила и как вообще дожила до этого дня. Но это всё-таки случилось. И я действительно ехала сейчас в Сан-Франциско в общем вагоне скоростной электрички, глядя всё время на проносящиеся за окном пейзажи, но едва ли замечая (как и запоминая) хоть что-то. Может только чистое предвечернее небо, и неспешно опускающийся к западному горизонту золотой диск солнца. Его пурпурные и алые мазки догонят меня через пару часов в самом городе, на одной из бесчисленных улочек, граничащих с SoMa[*], где, как правило, все первые этажи жилых домов занимали бесчисленные частные магазинчики, кафешки, стоматологические клиники и турагентства. Как раз перед входом одного такого частного заведения я теперь и стояла, сверяясь с полученным мною адресом и готовясь нажать на звонок домофона под нацеленным на меня объективом небольшой видеокамеры.

– Добрый день. Чем мы можем вам помочь? – приятный женский голос, скорей всего, сидящей за стойкой рецепшена «секретарши», не то, чтобы придал мне недостающих сил, но, во всяком случае, хоть немного приглушил изводящее меня за последние дни стрессовое напряжение.