Декада. Столетие разрушения

Лорел приложила руку к ожогу, идеально повторяющего контуры ее ладони.

– Так странно… Сильно болит?

– Приятного мало. Не волнуйся, до свадьбы пройдет.

– Ну кто знает, вдруг ты назавтра женишься.

– Я сомневаюсь, что найдется такая безумная. Лорел… – он закрыл глаза и медленно вздохнул, борясь с бурей нахлынувших соблазнов. – Давай перевязывай, а я, пожалуй, присяду. – Он улыбнулся и опустился на землю, придумывая про себя стихи о памятнике за терпение.

Лорел пропитала мазью марлю и приложила к его плечу.

– Дрейк… Что означает эта татуировка?

– Ну… В гражданскую войну ее все темные делали. Знак бога тьмы. Вроде как мы чувствовали свое единение друг с другом и с темной энергией через нее. А теперь это как клеймо… Понимаешь?

Она пожала плечами.

– Это часть твоей жизни. И напоминание, о том, что такое тьма. Относись к этому как к жизненному уроку…

– Это только ты относишься так философски. Знаешь, когда ты и так чувствуешь себя на дне, а еще и люди на тебя смотрят, как на последнего прокаженного подонка, видя это клеймо, то жить как-то совсем паршиво. И пытаться относиться к себе проще не так уж просто. Извини за тавтологию.