Моя недотрога

Марио (так представился то ли турок, то ли итальянец) заказывает нам по коктейлю. Коктейли лучше шампанского, на них мой странный организм не реагирует таким чудным образом. Я смеюсь, думая, что имя Марио какое-то идиотское. Марио-кошмарио. Нет, это мое платье кошмарио! Убью завтра Алика. Если только доживу до завтра. Голова болит, я вообще перестаю хоть что-то соображать. Наверное, не стоило пить коктейль. Перед глазами все плывет. Я того и гляди отключусь. Господи, полтора бокала шампанского и крошечный глоток «Клубничной Маргариты» – и я пьяна в зюзю. Видел бы меня папа, точно решил бы, что я выпила не меньше бутылки.

Перед глазами все мельтеши, плывет, парит. Кажется, я не просто пьяна, со мной что-то не так. Будто я за какой-то гранью. Мое сознание удерживает только одна мысль: нужно не дать платью сползти с сисек, иначе это будет позорище позорное.

Внезапно я чувствую потную руку Марио-кошмарио у себя на груди, он пытается засунуть свои пальцы мне под лифчик. Краем сознания я еще могу порадоваться тому, что хрен он пощупает мою грудь – лифчик без бретелек приклеивается к груди полоской силикона, будто пиявка. Без усилий не отодрать.