Манускрипт Божественного Администратора

– У-у мразь, – процедил сквозь зубы Тимон.

Закончив изучать, странный гриб он внимательно посмотрел на иссушённое лицо Геннадия.

– Странно…

– Что? – поинтересовался Кортик.

– Нет кластерных отверстий.

– Чего? – не расслышал Кортик из-за противогаза.

– Дырок говорю, нет. Как будто он совсем недавно заразился.

Изучающий взгляд Тимона заскользил дальше по телу Геннадия, пока не наткнулся на закрытый, туго натянутый, нагрудный карман. Подцепив пуговицу ножом, он ловким движением срезал её и карман приоткрылся.

– Оу, Генка, это всё мне? – наигранно удивленным тоном произнёс Тимон.

– Ты, давай, не увлекайся, мародер херов. У него так-то жена с сыном остались, – остудил пыл товарища Кортик.

– Ну, значит им, и передам, – спокойно ответил Тимон.

Содержимым кармана оказался стальной портсигар. Он аккуратно вынул его и повернулся к напарнику.

– Малому, как раз уже курить пора начинать.

Портсигар был немного испачкан в красно-коричневой жиже, но это ничуть не смутило Тимона. Он обтер его об рубашку Геннадия. Кортик, глядя на это, укоризненно покачал головой, а Тимон слегка улыбнулся и произнёс: