Ещё одна жизнь. Том 1

Помню, как подошла к почтовым ящикам и заглянула в прорезь одного из них, с номером квартиры Стоуна.

Помню, как с трудом подцепила ногтями и вытащила какой-то рекламный буклет.

Помню тупое оцепенение, навалившееся на меня, стоило мне увидеть дату.

Вчерашнее число. Совсем свежий рекламный буклет в забитом почтовом ящике.

«Может, Дэнни просто не достает почту!».

Я сглотнула.

«Может и не достает. А вот чтобы в квартиру попасть, листок он убрать должен был…».

Уже сидя в машине и сжимая руль, я вдруг всхлипнула. По щекам побежали слезы.

– Он все-таки сбежал.

Обида сдавила грудь.

Я снова всхлипнула и вцепилась в руль так крепко, что побелели пальцы.

– Все-таки… сбежал.

Сбежал. Не предупредил. Ни слова не сказал. Сбежал.

«Бросил нас. Бросил… меня».

Кажется, даже земля на несколько секунд перестала вращаться…

***

Я не переставала звонить Дэнни. Я делала это каждый день в надежде на то, что ему просто надоест видеть мой номер на экране своего смартфона, и он все же ответит. Или заблокирует.

Мне было обидно. Так, что плавились легкие.