S-T-I-K-S. Нафаня

Я научился прятаться!

Я, мать его, трус! Над которым издеваются, которого поливают словесными помоями и избивают разные чмыри… И всё, на что меня хватило – это научиться прятаться!

Сразу, как только эта способность прорезалась, меня в лабораторию оттащили, где снова сначала через приборы пропустили, потом прилично так крови откачали, а в конце знахарь за меня принялся и довольно долго над моей тушкой руками водил. Он и просветил подошедшего с той стороны окна профессора, что я обрёл способность мимикрировать под окружающую среду. Но главное, что прозвучало, – я не только визуальную, но и энергетическую незаметность перед сенсорами заимел.

Вот после этого обследования я и лежал на кровати, переосмысливая всё, что раньше слышал и до чего до этого дня додумался. Заодно и костерил себя всякими услышанными от Котыча словами. Это же надо быть таким тупым, чтоб додуматься верить на слово знахарю с профессором, так как им, видите ли, тупо незачем меня обманывать, зато воспринимать в штыки всё то, что «броненосцы» говорят.