Последняя истребительница

Когда нехотя захожу в спортзал, вижу, что там меня уже ожидает Ран. На удивление на мужчине нет и следа от нашего прошлого спарринга, что немного поднимает настроение.

– Что с тобой? – спрашивает и подозрительно на меня смотрит.

– Всё нормально.

– Ты бледная, как поганка. – посылает весьма сомнительный комплимент, а я решаю просто промолчать. Бледная, не бледная какая разница? Кому вообще есть дело до моего внешнего вида?

Становлюсь в центр помещения и сжав кулаки принимаю оборонительную стойку. Желания сражаться и что-то доказывать нет, поэтому не стану сегодня геройствовать, а просто постараюсь отбиваться.

Ран снова оголяется выше пояса, но меня подобное зрелище вообще никак не трогает, словно передо мной не мужчина, а тренировочный снаряд. Тренер делает первый выпад в мою сторону, и я, не успевая выставить блок, получаю кулаком по лицу. Боли нет, словно все мои нервные окончания парализовало. Лишь привкус крови во рту даёт мне понять, что удар я все же пропустила, а следом за ним ещё парочку в живот.