Холодная луна
– О господи!.. – пробормотал Винсент.
– Она стукачка, – послышался голос того, кто стоял у него за спиной. – Сотрудничает с полицией. За владельцем водятся кое-какие грешки, полагаю. Они его взяли на мушку.
Винсент мгновенно пришел в себя.
– Ну и что? Ко мне это отношения не имеет.
– Если бы ты сделал то, что задумал, то уже был бы в наручниках. Или… мертвым.
– Задумал? – переспросил Винсент, изо всех сил стараясь выглядеть невинным агнцем. – Не понимаю, на что ты намекаешь.
Незнакомец только улыбнулся. Затем спросил:
– Ты что, живешь здесь?
Винсент выдержал паузу, прежде чем ответить.
– В Нью-Джерси.
– А работаешь в городе?
– Да.
– Хорошо знаешь Манхэттен?
– Неплохо.
Незнакомец кивнул, оглядев Винсента с ног до головы. Затем представился, назвав себя Джеральдом Дунканом, «с Запада», и предложил куда-нибудь пройтись и побеседовать. Они прошли три квартала до ближайшей забегаловки, где Дункан заказал кофе, а Винсент съел очередной кусок торта и запил содовой.
Они говорили о холодной осени, о погоде, о городском бюджете, о ночном Манхэттене.