Конфлизм

– Спасибо, что защитили, – с улыбкой обратилась девушка к Грубину. – Вы, наверно, боксёр?

– Судебный исполнитель, – буркнул Валера. – Тим, ты как? Пойдёшь к медикам?

– Нет, – отказался Тимофей, не отнимая руки от ноющей челюсти. – Пройдёт.

– Ладно, принесу чего-нибудь успокоительного.

Валера натянул штаны и ушёл.

Тимофей присел на лежак.

– Как вас зовут?

– Руна, – ответила незнакомка, присаживаясь на свой лежак, расположенный всего в семи-восьми шагах от зонта друзей. – А вас?

– Тим… Тимофей. Я вас видел, как вы бегаете.

Он бросил взгляд на бёдра девушки.

– Красиво бегаете. Наверно, спортсменка?

– Занималась когда-то в молодости гимнастикой.

– Недавно? – сделал он комплимент.

Руна улыбнулась.

– Как вы думаете, сколько мне лет?

– Ну-у… двадцать два… в крайнем случае двадцать три.

– Тридцать шесть.

Брови Тимофея взлетели на лоб.

– Шутите…

– Нисколько, мне и в самом деле тридцать шесть.

– Никогда бы не дал…

– И не надо. – Девушка прыснула. – Такая вот я везучая.

– Где же вы работаете? Тренером?