Порочный отчим

Это не голос. А взрыв атомной бомбы.

Сильные ручища хватают меня за плечи, рывком отрывают от пола.

Разворачивают на сто восемьдесят градусов.

– Кажется, ты кое-что мне обещала.

Я много выпила. Пока не понимаю, что происходит.

Но зрение понемногу обретает чёткость.

Я вижу того, кто так жадно сдавил меня в тисках.

Какой огромный! Ростом с медведя…

Тёмные, длинные волосы, собранные в хвост, мужественные черты лица, горящие лавой глаза, и брутальная борода.

Его тело как танк! Раскачанное до такой степени, что дух захватывает.

Его отец, кто? Богатырь? Илья Муромец, блин.

Я быстро узнаю в нём того самого чемпиона кровавых боёв, который одержал три победы подряд из трех сегодняшних схваток.

Невероятно!

Не зря громадине дали прозвище – Медведь.

– Вы… Вы-вы ошиблись!

– Не наваливай. Я видел тебя в толпе возле ринга! Ты кричала, что если я выиграю… получу твою попку!

Боже!

Нет!

Он узнал меня.

Нашел!

Что сейчас будет…

– “Выиграешь… и моя попка твоя!” Твои словечки?

– Ох, – только и могу выдавить. – Не-не-не, это моя подруга кричала! – отмахиваюсь я, активно жестикулируя руками.