На Олимпе

– Да, жми, вон, уже копы летят! – я спокойно вскинул руку с пистолетом и выстрелил один раз. Раздался тихий хлопок, машина полицейских была в пятидесяти метрах; вильнув, воткнулась в забор одного из домов. Прыгнув на сиденье, я только и успел, что закрыть дверь.

– Эту машину теперь тоже будут искать… – задумчиво проговорил Джо.

– Тогда забираем твой пикап. Будет погоня, значит, будем отстреливаться, – так же спокойно, как и раньше, сказал я.

– Хорошо, – Джо активно крутил баранку, грамотный, не едет прямо, лесенкой уходим.

– Э-э, урод, машина наша в розыске? – спросил я у пленника.

– Нет, – грубо рявкнул он, а я понял, что врет, сука такая.

Проезжая мимо заправки, я попросил Джо остановиться. Там стояло несколько машин, возьмем любую, где-нибудь под Вашингтоном скинем.

Проблем с машинами в Штатах нет, вон, даже «наша», «Калифорния», попалась. Интересно, кто был владелец?

Мужик, у которого я отобрал машину, стоял с поднятыми руками, а я уже садился в его тачку. Джо перегрузил пленника.

– Не переживайте, мистер, за городом найдете свою тачку, бить ее не будем! – просто сказал я пострадавшему. Ну, а что? Мы действительно аккуратно, по крайней мере, постараемся.