Злые ветра Запада
Дуайт приложил ладонь к глазам, прикрывшись от солнца. Что-то беспокоило.
– Чертова служба! – Моррис разошелся, пнул для начала ни в чем неповинный «кугуар». – Скажи, Дуайт, какого хрена мы здесь торчим?!
Вопрос был глупым. Ответ на него лежал вдали, у первых дюн, присыпанный песком. Рядом тихо чадил старый фургон с разнесенным в клочья салоном. Какое дело может привести рейнджеров сюда, если не очередное «упокоение»?
– Святая Виргиния, мать ее сиськи… – Моррис явно не желал успокаиваться. – Да…
– Не богохульствуй, солдат, – голос у еще одного спутника Дуайта звучал глухо. – Не бери на себя лишних грехов, их у тебя и так хватает.
Моррис, наконец-то, заткнулся. Понять его оказалось просто. Спорить с командором себе дороже. На что Дуайт не любил святош, но уважать – уважал крепко. Если есть за что, конечно. Не уважать Марка ему не хотелось. Кресты наплечников, блестя под солнцем, раскаленным как сковорода, просто так не даются.
Марк посмотрел в сторону Стива, чуть качнулся серый капюшон плаща.