Злые ветра Запада

И молоденькую девчонку со сраным пищащим свертком белья.

Сок винограда – кровь Господня. Хлеб – плоть Его. Если же причастие на вкус отдает мясом… То здесь что-то не так.

Дуайт не верил в христианского Бога. Вернее, верил, понимая, что он есть. Но говорил не с ним. С ним говорить Дуайту было не о чем. Это стало проблемой давно.

Мир вокруг Дуайта жил под сенью Креста. Символ веры павшей страны, ставший сейчас вездесущим. Кресты, кресты, кресты…

Блестели металлом на церквях, чернели потемневшим деревом на часовнях, серели выцветшим камнем на надгробьях. На головках пуль, вырезанные чем-нибудь острым. На клинках и лезвиях, выбитые мастером гравировщиком. Даже на подтяжках чулок у некоторых шлюх, блестевшие поддельными камнями, или отливающие светлым отблеском настоящего серебра. Удивляться же крохотным золотым крестам, ритмично скользящим между мокрых от пота грудей веселых девочек Дуайт даже не удивлялся.

– Во имя Господа нашего, да…

Да укрепит он руки мои, одинаково легко рубящие головы детей зла и тех, кто может оказаться заражен.