Не бывшая жена миллионера

Приоткрываю правый глаз, впериваясь взглядом в проплывающие мимо тихие вечерние улочки. Осознаю, что Антонов, не смотря на моё полное равнодушие и молчание, катит по правильному адресу.

Сворачивает в арку, останавливаясь у нужного подъезда.

– Значит, ты всё это время знал, где я живу? И ничего не предпринял?

– Ты о чём?

Ленивая улыбка скользит по его довольной физиономии. Кажется, он рад, что ему удалось вывести меня на эмоции. Прогнуть под себя в очередной раз.

– Я о нашем разводе!

Почти кричу, дрожа от ярости, несмотря на то, что в салоне очень тепло. Щёлкаю ремнём безопасности, собираясь выходить.

Никита ловит меня руку повыше локтя. Сжимает кожу властными пальцами по типу наручников, заставляя обернуться. Посмотреть на себя.

– Так ведь не было никакого развода, мышка. Ты всё ещё официально – моя жена.

Меня трясёт. От переизбытка чувств. От этой несправедливости. От себя самой.

– Это мы скоро исправим!

Пытаюсь оторвать мужские пальцы от своей кожи. Напрягаюсь до зубовного скрежета, понимая, что я сейчас просто взорвусь. Наору на него или, ещё хуже, расплачусь.