Не бывшая жена миллионера

Нет, ему всё равно – он будто не слышит меня. Не хочет понять, продолжая издеваться даже в такой напряжённый, важный для меня, момент.

Чёрствый придурок.

Антонов подходит сзади, осторожно отбрасывая шелковистые прядки волос в сторону. Проводит пальцем по напряжённой шее, вызывая россыпь приятных покалываний. Кладёт ладони на оголённые плечи, чуть надавливая на нужные точки.

Начинает разминать как раньше. Осторожно, применяя половину силы. Двигаясь вверх – вниз методично расслабляя меня, применяя китайские методики, освоенные им ещё семь лет назад.

Нагибается к уху, обдувая мочку разгорячённым дыханием.

– Тебе легче?

Потрясённо киваю, не в силах вымолвить ни слова. Всхлипываю, стирая подушечками пальцев мокрые слёзы со своих щёк.

– Тогда поехали. Я отвезу тебя.

– Ты?

В недоумении смотрю на Никиту, не понимая, где проходит грань между прошлым и настоящим. Сейчас он здесь со мной. Такой же любящий и милый, как до нашей свадьбы. Сердобольный, готовый помогать, слышать.

Но я знаю, что он другой.