Я – чертовка

Я поморщилась, ещё раз мысленно посетовала на свою судьбу и… отложила телефон в сторону. Врать Денису не хотелось. Но сейчас его лучше держать на расстоянии.

Яичница получилась что надо. Можно было, конечно, её как бы случайно пережарить, но в процессе приготовления я тоже ощутила голод и решила перекусить за компанию с Власом. От еды состояние стало благодушным и за чаем с эклерами мне вдруг захотелось поговорить о чём-нибудь приятном.

– О чём ты мечтаешь, Влас? – спросила я, совсем не женственно развалившись на другом конце диванчика. – Ведь у тебя есть мечта?

– Есть, – помедлив, ответил он. Как мне показалось, слегка удивлённо.

– Я вот, к примеру, всегда мечтала оказаться по ту сторону реальности и посмотреть, есть ли там что-нибудь. Но не так, как это происходит сейчас. О, нет. Как бы объяснить… Бывает, по ночам я выхожу на балкон, смотрю на сияющий огнями ночной город и мечтаю взлететь над ним. Представляешь? Невидимая, свободная… кувыркаться в потоках ветра, заглядывать в окна, гулять по крышам… иногда показываться какому-то человеку и порождать городские легенды. К примеру, идёт какой-нибудь работяга домой затемно, припозднился, и тут видит чудо – под фонарём самозабвенно танцует девушка, обязательно босая и в белом шёлковом платье. Потом моргнул – и всё исчезло. – Я положила подбородок на кулак и уставилась на Власа. – Удивительное дело, ведь я никому этого не рассказывала, даже подругам. Странно, что именно тебе вдруг приоткрыла душу.