Ублюдок

– Марк, не вынуждай повторять уже трижды или повышать на тебя голос, – у папы уже сдавало терпение. Он хмурился, на лбу залегла жесткая складка, а голос обжигал холодом.

"Солги, Марик, миленький!", – повторяла я про себя, вслушиваясь в напряженную тишину и ожидая насмешливое "нет" и грубую шутку в стиле Марка.

Однако я получила иное. Прожигающий насквозь взгляд парня и бесцветное:

– Да.

– Что "да"?! – взревел отец. – Ты ограбил?

Я ведь знаю, что это не так, что он ничего не взял, но едва открываю рот, начинает говорить Марик.

– Я.

Мне в этот миг захотелось его стукнуть! Что за дурак? Зачем он так? Я ведь даже с тетей Машей договорилась о том, как отстранить от этой истории брата, а тут… Дурак, других слов нет.

– Ладно. А бутылки из-под виски? Тоже ты? – кажется, папа сам не желал рубить с плеча и ожидал хоть каких-то оправданий, чтобы не совершить то, о чем будет жалеть.

– Я. – Марик оставался невозмутимым. – И что?

Что он творит?! Злит родителя еще больше, вместо того, чтобы признать свою вину и рассказать правду.