Проект Стокгольмский синдром

– О Марке я не должен знать вообще, – с упреком ответил отцу, параллельно передавая в руки дворецкому свои вещи. Мужчина ушел, оставляя нас теперь двоих посреди огромной залы.

– Уехал на полтора года, просто пропал с радаров и ждешь, что я приму тебя с распростертыми объятиями, как мать?! – заорал отец, и слова эхом отдались от стен залы. Я свирепо уставился на него, переводя дыхание и бушующие чувства, что отец постоянно давил на меня, фактически не признавая, но я такой же родной, как и Марк – этого не отнять.

– Кому, как не тебе знать почему я уехал, – на его выпад я отвечаю совершенно спокойно, но сжимаю кулаки, таким образом пытаюсь обуздать свой порыв. – Я оставил свой дом, оставил работу, – выдыхаю, как будто пробежал стометровку за пару секунд, – я оставил все, что мне напоминало о моей Оле. Я не знаю, где она и что с ней. Я вообще не знаю, что творится с моей жизнью. А ты, – я тычу отцу в грудь, когда как в жизни этого не делал, но терпение всегда лопается, каким бы оно не было безграничным. Владимир стоит неподвижно, глядя в упор мне в глаза не произносит ни слова. – Вместо того, чтобы принять меня, упрекаешь в своем старшем сыне. Да плевать я хотел, где он пробыл и есть, наши жизни мы выбрали сами, и если меня взяли тем, что знают, кто ты – наш отец, то Марк пошел сам. – Я отхожу на пару шагов от разъярённого отца, по одному только взгляду понимаю, как его задел мой ответ, ведь я приходил к нему за советом, но, увы, отец предоставил карт-бланш, но с подвохом, или свобода отца, или я навсегда потеряю свою семью. Естественно, я выбрал второе.