Проект Стокгольмский синдром

– Которой, к слову, у тебя нет совсем, – констатирую очевидное, на что в ответ получаю довольную ухмылку. Не проронив больше ни слова в ее адрес, швыряю обратно на нее одеяло, а сам собираю свою сумку с документами, по пути хватаю первые попавшиеся шмотки, затем выметаюсь из своей спальни. Делать мне здесь точно нечего, и лучше будет, если найду свое временное пристанище, а какое именно, я уже знаю точно. Набираю номер Власова, и тот сбрасывает звонок. Потом только замечаю, что сейчас пять утра. Вот дрянь, я все никак не угомонюсь, и тут же нарываюсь на Марка. Мы оба сталкиваемся лбами, как только выходим в общий коридор на выход.

– Сутки не прошли, а ты уже смываешься, – с укором произносит, складывая руки на груди и с осуждением смотрит на меня. – Нам надо переговорить, – Марк настроен серьезно, но меня не впечатлила его мнимая искренность, поэтому разворачиваюсь, оставляя его одного стоять в коридоре.

– И тебе доброе утро, Марк, – произношу в пустоту, потому что покинул холл, словно тюрьму, где меня душат не только физически, но и морально. Слышен смех брата-близнеца, но я игнорирую его, желая уже скорее заняться полученным заданием.