Их маленький, грязный секрет

Через пять минут телефон завибрировал от множества смс, а потом раздалась настойчивая трель, извещающая о звонке школьной подруги.

– Привет Томка! – прокричала в трубку Натка, борясь с оглушающей музыкой на заднем фоне. – Мы в «Бриленсе»! Здесь круто! Приезжай! Отметим возвращение блудной дочери!

С корабля и на бал? Почему бы и нет. Долго думать Томе не пришлось, она очень соскучилась по друзьям, по родной речи вокруг, по шуму местных вечеринок. Чёрное, короткое платье, купленное на распродаже в Канадском бутике, босоножки на высоком каблуке, обвивающие тонкими ремешками ноги до колен, завивка волос на крупную плойку, создающая вид естественных локонов, широкий браслет с яркими камнями.

– Я к Наташке, – предупредила родителей из коридора. – Вернусь поздно. Не ждите.

Восемнадцатилетие дало право Томке уходить на ночные тусовки не отпрашиваясь, а два года в стране с более самостоятельной молодёжью дало родителям возможность смериться с тем, что дочь стала взрослой.

Басы сотрясали стены, пружинили от пола, рассыпались на двигающийся в общем ритме живой организм в центре клуба. Тома влилась в хаос извивающихся тел, разыскивая в толпе знакомые лица. Найти Наташку не составило труда. Всегда яркая, высокая, притягивающая к себе внимание противоположного пола, как магнитом. Такая здесь была одна. Белый комбинезон, фосфоресцирующий в пульсации белых лучей, размашистые восьмёрки крутыми бёдрами, концентрирующими все взгляды на пятой точке, взмах головой, разбрасывающий белые волосы в хаотичном беспорядке по спине. Красотка.