Любовница моего отца

«Потерпи, – шелестит в подсознании внутренний голос, – дома можно».

От мыслей отвлекает звук пощечины. Я вздрагиваю и хватаюсь за левую щеку, как будто эта пощечина была адресована мне.

– Ненавижу, – приглушенный женский голос, в котором слышу нотки истерики и слез.

На душе становится гадко. Сажусь на постели, и ноги касаются мягкого ворса ковра. Захожу в ванную и запираю дверь. Включаю воду и прячусь за шумом воды от внешних звуков.

Ненавижу женские истерики. Слезы, крики – это все лишнее. Если мужчина изменил тебе раз, уже никогда не остановится, а, Руслан? Что Руслан, он самый отъявленный бабник. До меня он менял девок раз в полгода, а то и чаще.

Выливаю на мочалку полпузырька геля.

«Зачем приперлась эта дура, ведь знает… – с поднесенной к телу мочалкой замираю на полпути, – а может, и не знает, – начинаю тереть кожу, – ну, во всяком случае, должна догадаться, что Руслан…»

Мысли одна другой хуже. Божечки, что же такое… когда я успела превратиться в равнодушную суку?

Прошлое темными тенями полезло из уголков памяти. Нет, нет, только не сейчас, только не здесь. Чувствую, как меня накрывает, бросаю мочалку на поддон и включаю холодную воду, закрываю руками рот, чтобы не закричать от ледяной воды, окатившей разгоряченное тело и разум. Двадцать секунд, и челюсть сводит от холода. Переключаю кран на прохладную воду, смываю остатки пены и, закутавшись в мягкое махровое полотенце, выхожу из душа. Открываю дверь. В комнате по-прежнему пусто.