Любовница моего отца

«Ты врешь сама себе», – тут же нараспев подначивает ехидный внутренний голос.

Чуть опускаю ресницы, когда парень принимает из моих рук пальто, которое стоит как две его зарплаты.

А ведь и правда, вру, не уверена, что смогу теперь уже отказаться от столь сытой жизни.

– Пройдемте, Владислава Александровна, Руслан Миронович уже ждет вас.

Я разворачиваюсь к охраннику и смотрю на него с высоты своих двадцатисантиметровых шпилек сверху вниз.

– Можете не провожать, я найду дорогу сама, – мой тон настолько холоден, что сама внутренне мерзну от него. Стерва. Или сука? Интересно было бы послушать, как меня называют за глаза те люди, который при встрече расшаркиваются и лебезят передо мной.

– Не велено, – проговаривает охранник, – босс четкие инструкции дал.

Я хмурю брови, но в этот раз молчу, перевариваю все внутри себя, не хватало еще с охранником припираться, не на базаре. Все решу с Русланом при встрече, мне кажется, он начинает перегибать палку.

Поворачиваюсь к парню спиной и улавливаю боковым взглядом это всего лишь проскользнувшее мгновение, как он широко заулыбался хамской улыбкой девчонке, что стоит за стойкой и потыкал языком себе в щеку. Я от неожиданности увиденного даже на миг замерла. Развернувшись, посмотрела на него в упор. Но парень как ни в чем не бывало скользнул по мне брезгливым взглядом и отправился в гардероб вешать мое пальто. Это было чересчур. К тому, что люди шепчутся за моей спиной, я привыкла, но вот так открыто и откровенно хамить… В два шага догоняю его и выхватываю свое пальто.