Жена моего отца

– Артур Кириллович, вы уже уходите? – подняла она вверх свои идеально накрашенные брови. – А как же кофе?

– Можешь выпить, – рявкнул я на неё. – И ни с кем не делись, всё выпей сама!

Обошёл её, стоящую изумлённым столбом, и хлопнул дверью. Дошёл до своего кабинета и остановился возле окна. Засунул руки в карманы брюк и выдохнул. Вид с высоты на город всегда меня успокаивает.

Ладно. Живи пока, рыжая. Но при любой удобной возможности я тебя с землёй сровняю.

Приехала домой и ходила по комнатам, не в силах унять ярость. До сих пор трясло после общения с ним.

Обращается со мной хуже, чем с прислугой. Злость и обида травили душу, словно медленный яд.

После того разговора с Кириллом Артур действительно пропал. Он перестал приезжать в дом отца, общался с ним только на работе или на нейтральной территории. Если видел меня с отцом – делал вид, что меня просто нет. Не здоровался даже.

Неприятно, но лучше никак, чем война. Однако, расслабилась я зря.

Однажды мне пришлось заехать в офис Кирилла. Я тоже старалась избегать встречи с сыном жениха, но не всегда получается так, как мы того хотим.