Прости и спаси

О лишь бы, лишь бы Тень он заслонил собой

И болью излечил – от той, последней боли…

О, как безжалостно поют колокола,

Как медленно зовут к последнему исходу,

Но будешь жить и жить, и выплачешь дотла

И страсть, и никому не нужную свободу…"

Становится жутко от прочитанных стихов. Сглатываю, и зачем-то вновь перечитываю жуткие строчки. Нет имени отправителя, нет контактов, ничего, кроме стихов, которые отражают мою душевную болезнь. В горле пересыхает и образуется ком, а я, как сумасшедшая, продолжаю вчитываться в отдельные строчки, чувствуя, как потеют ладони, а по спине бежит холодок. «В холодную постель с продрогшею душой». «В надежде не проснуться». В дверь стучат, и я вздрагиваю, подскочив на стуле.

– Да, входите! – быстро закрываю письмо, выходя из почты. Бред какой-то! Это просто совпадение. Кто-то ошибся адресатом. Разговариваю с вошедшим барменом, а самой не по себе. Не могу отойти от этих стихов. Они навязчиво засели в моей голове. Я прочла их пару раз, но, кажется, могу повторить в своей голове каждую строчку. Бармен что-то говорит о поставках алкоголя, я даже поддерживаю беседу, что-то отвечаю, а сама где-то далеко, в своих мыслях.