На грани

Первое, на что я обратила внимание, закончив, наконец, своё мучительное путешествие и выйдя на перрон – это воздух. Тяжёлый, буквально пропитанный химикатами заводов. Он проникал в мои легкие, оседая, окутывая их своим грузом и не позволяя дышать полной грудью. Следующее – это пустота. Кроме нас из поезда вышла только пожилая пара. Не мудрено. Кому в здравом уме захочется посетить подобный город? Сюда только возвращаются, после того как на некоторое время удалось вырваться из плена его смога. Н-да.

– Выше нос! – подбодрил меня Николай, рассмеявшись. – Город не плохой, пусть и сейчас не вызывает у тебя доверия.

– А вызовет ли? – скептически подняла я одну бровь.

– Не сомневаюсь, – подмигнул он. – Пойдём. Твой куратор уже здесь.

Я тут же осмотрелась по сторонам в поисках престарелого, замученного работой сотрудника полиции, но наткнулась взглядом на парня лет тридцати. Он стоял, расслабленно привалившись спиной на выкрошенное зелёной водоэмульсионной краской здание вокзала, скрестив ноги в черных кедах. Широкие плечи и грудь, обтянутые серой футболкой, узкие бёдра в плену не менее узких черных джинсов, а руки! – руки буквально кричат о своей силе, на предплечьях переплетённые выступающими венами. Светлые волосы чуть ниже ушей, а глаза скрывали стёкла ковбойских солнцезащитных очков. Крутыш местного пошиба?