Продана замуж

Сказав это, он опять замолкает. Молчание режет похлеще кинжала. Хочется плакать без перерыва.

Внезапно на автомобиль обрушивается ливень. Крупные капли дождя барабанят по стеклу, вдалеке на небе видны проблески молний.

Время летит очень быстро. Я немного успокаиваюсь, утираю слёзы. Вижу, как мы подъезжаем к уже знакомым высоким воротам с изящными узорами на них. Ворота разъезжаются в стороны. Вереница автомобилей въезжает внутрь имения. Лишь два автомобиля вернулись. Третий увез моего Мишу неизвестно куда.

Машина тормозит возле главного входа в особняк. По ступенькам вниз сбегают две девушки – служанки, с зонтами в руках.

Отец поворачивается ко мне, окатывая меня презренным взглядом. Как вдруг морщится, рассматривая мою одежду.

– Снимай с себя эту дрянь.

– Нет, – жалобным голосом.

– Я сказал снимай его уродливую куртку! На тебе надета мужская одежда. Ты в своем уме? Одежда чужого мужчины!

Отец дёргается вперёд и сам начинает срывать с меня кожаную куртку Миши.

– Не надо, пап! Не надо…

Он всё-таки избавляет меня от последнего напоминания о Мише. Открывает дверь и швыряет её прямо в лужу. Больно смотреть на всё это происходящее варварство. Очень больно.