Без права на отказ
Глава 2
Мирослава
– И где ты шлялась?
Стоило мне переступить порог, Стас вышел из кухни.
Тяжело опёрся ладонью о стену и, смерив меня мутноватым взглядом, пренебрежительно поморщился.
– Где жратва? В холодильнике шаром покати!
Замёрзшая, только сумевшая перебороть слёзы, я приоткрыла рот, чтобы ответить. Но всё, что вырвалось из горла – тихий всхлип. Лицо Стаса исказилось отвращением. Он подошёл ближе, и я сразу же уловила исходящий от него запах спирта.
– Где ты была? – он собрал ткань моего свитера в кулак. – Говори! – рявкнул.
Лицо обожгло дыханием.
– На работе, – неуверенно выдавила я, пытаясь разжать его пальцы.
Он был пьян. Снова пьян, и я знала, что, когда он такой, лучше не сопротивляться. Не возражать и даже не дышать.
– Врёшь, сука, – толкнул меня к стене и прижал собой. Принюхался, как охотничий пёс. – Врёшь! Ты всегда врёшь! – внезапно он схватил меня за шею.
Воздуха не хватало. Испуганная, я вцепилась в его пальцы, а Стас зашипел сквозь зубы, склонившись ко мне ещё ближе: