Наследник для миллионера

Ничего не понимаю, что подлец городит.

– Сколько?

Он впивается в меня недобрым прищуром. Запускает руку в карман дорогого пиджака, вытаскивает оттуда бумажник.

Понятно!

Так я и думала.

– Что сколько?

– За молчание хочешь.

В принципе, я ожидала, что так и будет. Богатые ублюдки такие предсказуемые…

Какой же мерзавец! Так и хочется выкрикнуть парочку ругательств в наглое лицо, пощечину смачную залепить! Но я не рискую. Мне достаточно проблем на свою невезучую голову: работы нет, живу где-попало, регулярно подвергаюсь нападением бандитов, надо еще стать врагом надменного мажора. Моя жизнь – сплошная черная полоса неудач без единого просвета.

С силой сжимаю пальцами простыни. Мне так обидно, так горько и больно, что хочется разреветься. Держусь из последних сил… Вместо того, чтобы просто сказать “извини”, подлец сразу принялся разбрасываться деньгами. Ему не привыкать. Просто человек такой. Отвратительный, бессовестный, зажравшийся урод! Гнилой внутри.

Думает, любую, абсолютно любую проблему можно решить бумажкой? Нет уж! Ничего мне от него не нужно, просто видеть его не могу! Пусть себе свои деньги паршивые в одно место засунет.