Наследник для миллионера

– М? – взмахиваю ресничками. Сквозь темные пятнышки вижу, что Мирон держит в руках футболку темного цвета. Она большая, мужская. Мне будет как платье.

– Вот, это моя футболка, другого варианта, к сожалению, нет. Тебе ведь не в чем спать? У тебя слишком мало вещей и почти все они в стирке.

Я пытаюсь сесть, чтобы сменить одежду, но мой вестибулярный аппарат сломался. Опять лечу спиной на матрас.

Что со мной происходит?!

Я как кусок желе.

Определенно не стоило так много пить.

Напиток оказался чересчур крепким, я это не сразу поняла.

– Я помогу.

Слышу приглушенный, урчащий смешок. Мирон залазит на кровать. Его руки уверенно ложатся на мою кофту и ловко снимают её с меня.

– Мы и правда переборщили! Этому столику точно больше не будем наливать.

Еще и шутить умудряется.

А мне сейчас плевать. На все вообще плевать. Как будто это вино оказалось не простым вином, а каким-то волшебным зельем.

Кофточка, джинсы… все беспощадно отправляется на пол. Я оказываюсь перед мужчиной обнаженной. Почти. На мне всё же остались трусики и лифчик. Простые хлопковые трусишки белого цвета и бюстгальтер из той же серии. Недорогой, но практичный комплект.