Его падший ангел

Пора ехать домой.

– Забудь.

Ада убежала, а я так и стою, как полный идиот, посреди парковки. Как забыть? Если за четыре долбаных года не получилось? Взять и забыть сейчас? Когда снова смог увидеть? Прикоснуться?

Она сказала, что наркоманка, а этот чертов мажор на оранжевой тачке, видимо, ее дилер. Сомнений никаких, встретились на минуту, обнялись и разошлись.

Как Ада посмела так впустую растратить свою жизнь? Молодая, яркая, умная, привлекательная, которую мужики боготворили и готовы были носить на руках. У нее же было все.

Сжимаю кулаки до боли. Не может все быть так просто. Где-то точно есть подвох.

Сажусь в припаркованную рядом тачку и набираю знакомый номер:

– Андрюха, привет, – делаю паузу, – ты Аду Троицкую помнишь?

– А ты с чего ее вспомнил? – напрягается друг.

– Встретил.

– Да какого черта? – сразу срывается Андрей, – что ей от тебя надо было? Небось узнала, что в гору пошел и решила к тебе в койку прыгнуть?

– Нет, – от его предположений становится даже смешно, – послала, как обычно.