Нелёгкое дело укротить миллионера

– Девушка? – неприятно смеется мужчина, заставив меня вздрогнуть. Он потирает идеально выбритый подбородок и наклоняет седовласую голову так, что я невольно пячусь от стола. Он будто хищная птица, которая увидела мышь. – И давно вы вместе?

Сглатываю.

– Вчера. Вчера познакомились.

– Ясно. Сочувствую, бедняжка, и предлагаю тебе компенсацию.

– Вы о чем? – напрягаюсь. Он не похож на Руслана. Вернее, Коршунов не похож на него. Значит, не отец. Кто он такой?

– У тебя два выхода: один там, – он показывает на дверь, что ведет на улицу. – А второй… – мужчина встает. От его гигантского роста, что буквально нависает надо мной черной тучей, пробирает колкими мурашками. Замахнувшись, мужчина небрежно швыряет папку, что держал в руке, на стол. Она проезжает по гладкой поверхности, чтобы угрожающе уставиться на меня острым углом. – А второй решит все твои материальные проблемы.

=Коршун=

Решаю бежать, когда зад любимого вишневого кроссовера скрывается за поворотом, а я понимаю, что не готов отпустить свое. Это все мое! Эта баба сидит подтянутой попкой в моей машине, ставит каблучки на мои коврики, касается руками моих кресел. Сидит и наслаждается, но именно я! выбирал эту лошадку, обкатывал на скорости двести километров в час по ночному городу, опробовал мягкие кожаные сидения с какой-то малышкой, ремонтировал крыло, когда не вписался в поворот. Это моя тачка! Я ее купил за свои кровные.