Факир

Из десяти столиков было занято только четыре, включая меня. Рядом сидели две женщины под сорок – шампанское, сигареты, милая болтовня о жизни. На бизнес-леди не похожи. Скорее, встреча подружек, прожигающих бабки богатых мужей или любовников. На меня не обращали никакого внимания – и слава Богу, а то томные взгляды представительниц женского пола уже порядком поднадоели.

На противоположной стороне в дальнем углу сидела парочка – молодой парнишка с девчонкой, лет по двадцать, не больше. Ели мороженое и дурачились, что свойственно молодежи. Точно, любовное свидание, не иначе.

В другом углу, прямо напротив меня, правда, через несколько столиков, сидел мужчина, одетый в костюм. Не так уж и холодно на улице, чтобы носить пиджак. Но не это привлекло мое внимание. Судя по раскрасневшемуся лицу и судорожным движениям руки, которая постоянно вытирала пот с лысины, мужчина нервничал. Причем это было слишком заметно, так как он без конца и края то смотрел на часы, то переводил взгляд на вход.

Мой наметанный взгляд четко определил, что мужик на бизнесмена не похож, скорее всего политик. А что, и этим надо иногда питаться. Хотя я мог и ошибаться, но внутренний голос упорно твердил, что ошибки быть не может. Точно, политик или чиновник высшего ранга.