Моя младшая жена

Поднимает его, ставит в шкаф. Неуверенно зависает пальцами возле панели.

– Можно помочь?

– Нужно!

Преодолевая внутренний барьер, подхожу к нему ближе. Мы неловко застываем. Словно с сожалением, он отстраняется, уступая мне место. Включаю режим разогрева.

– Хлеб порезать?

Бросает взгляд на стол.

– Порезан.

– Чёрствый уже… Мужчинам такое не подают.

Склонив голову набок, с любопытством рассматривает.

На кухне мне комфортнее. Это женское место.

– Хорошо, порежь.

Мою как следует руки. Отыскиваю взглядом хлебницу, ножи… У нас кухня и столовая отдельно. У него разъединены только стойкой.

– Зелень, овощи? Порезать?

– Хм…

Открывает холодильник, вытаскивает оттуда пару пучков зелени. Подхожу ближе, чтобы забрать. Мы опять неловко замираем, пытаясь поделить пространство.

Мне он кажется неуместным на кухне. Как горящий факел, который надо всегда обходить, чтобы не обжечься.

– Можно я… – несмело киваю на холодильник, – сама?

– Давай.

Уступает мне место. Делаю овощную нарезку, выкладываю на листья салата. Поливаю маринадом из оливкового масла и бальзамического уксуса. Отец очень любит, чтобы было так.