Не (твоя) невеста

Я разворачиваюсь на каблуках и смотрю на его спокойное заинтересованное лицо.

– Пощечина?

– Хлесткая или легкая?

– Сутенерская. – В его глазах полыхают темные искры, и я ловлю их на лету, отвечая ему тем же порочным взглядом.

– Хорошо, давай. Я разрешаю.

– У меня тяжелая рука.

– Я справлюсь, глупышка.

Он специально произносит “глупышка”, чтобы я не тянула. А меня не надо уговаривать, тем более столь банальным способом, я от души размахиваюсь и прикладываюсь тыльной стороной левой руки. Той самой, на которое он надел большое кольцо, чтобы скрепить нашу сделку. Дорогущий бриллиант царапает его по щеке и чертит царапинку. Черт, слабо! Обидно, хотя можно было догадаться, что у него толстая кожа. Как броня. Но пара капелек крови выступает, и я с насквозь фальшивым видом развожу руками, раскаиваясь.

– Теперь я заслужил имя? – Ему все нипочем, и он холодновато улыбается глазами.

– Константин Павлович.

– Можно без отчества.

– Константин.

Одна из красных капелек тем временем спускается по его скуле. Так что да, он заслужил.