Заложница миллиардера

Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.

– Вы здесь живете? – Я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. – Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…

– Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.

– А тот мужчина?

– Я не разговариваю о нем, – отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.

Эм.

Это правило такое?

О нем нельзя говорить?

– А имя у него есть?

– Хозяин, – отвечает Марина.

Хозяин.

Я пытаюсь скрыть удивление, а следом и нервную улыбку из разряда: “Вы шутите?” Марина говорит серьезно, по ее строгому лицу и уверенному взгляду становится ясно, что на эти темы она шутить не привыкла.

Впрочем, какая мне разница? Хозяин и хозяин. Его дом – его порядки, мне главное – устранить проблему с машиной и поехать дальше. Я включаю телефон, решив, что небольшого заряда уже должно хватить, и нетерпеливо постукиваю по голубому чехлу.