Заложница миллиардера

Я поворачиваюсь к нему, рвя к черту безопасную дистанцию.

– Сколько вам лет? Вы видели мои данные, дайте мне хоть что-то.

– Тридцать восемь.

– Ваш рост?

Он усмехается.

– Метр девяносто. Вес нужен?

– Нет. Лучше цвет глаз.

– Серый. Наверное.

– Профессия?

– Редкая и прибыльная.

Я непроизвольно закусываю нижнюю губу, когда чувствую в его голосе подтрунивающую интонацию.

– Любимый цвет?

– Серьезно?

– Что у вас с правой стороной тела?

Мой вопрос падает в глубокий колодец. Я буквально слышу звонкое эхо с самого дна, где должен быть ответ.

– Ты испугаешься, если увидишь.

Его голос звучит грубее. Я все-таки тронула запретную тему и уже чувствую, как он начинает выставлять неприступную стену по кирпичику. Впрочем, я и не ждала, что будет легко, я только пытаюсь нащупать правильную дорожку.

– Хотела бы я сказать, что не впечатлительная, но вы видели мою истерику.

Я же, наоборот, говорю еще мягче. Он пусть царапается хозяйским тоном, а я не буду. Я завожусь, когда он пугает меня, а обычную холодность могу пережить.