Мой лучший учитель

Черкнув для порядка карандашом в блокноте, я удалилась на кухню. А спустя пятнадцать минут принесла фасолевый суп, мясные фрикадельки и рюмку вишневой настойки. Это было самое приемлемое из всего, что готовилось в «Сирене».

– Как насчет улыбки на десерт? – поинтересовался Валентин Петрович, не бросив даже взгляда на принесенную еду. Сделал вид, будто присмотрелся к моему бейджу и попросил: – Присядьте со мной, Ирина.

– Нам запрещено, – бойко заметила я. Хотя, посидеть пять минут и унять ноющую боль в усталых ногах было бы неплохо. – Последуют штрафы, а, возможно, и увольнение. Если вы больше ничего не хотите, я пойду.

Валентин взял меня за руку. Не схватил, а именно взял – мягко и осторожно.

– На самом деле я многого хочу, Комарова. Но ты ведь сейчас заявишь, что и это запрещено.

Я только кивнула и высвободилась из мягкого захвата. У меня и без того ноги подкашивались, а от близости Валентина вообще превращались в желе. А ведь мне еще как-то смену нужно закончить.

Валентин ел медленно, не торопясь, как будто пробовал воистину изысканное блюдо. По его лицу невозможно было определить, нравится ему блюдо или нет. Я откровенно надеялась на последнее. Во-первых, потому что искренне желала ему добра, а не отравиться несвежей рыбой. А во-вторых потому, что работать, когда он рядом, для меня казалось невозможным. Я постоянно отвлекалась.