Мой лучший учитель

А Валентин Петрович шел по рядам, ненадолго останавливаясь рядом с каждым студентом. Задавал уточняющие вопросы, шутил, улыбался.

Ко мне он не подошел, и я облегченно вздохнула. Лишь бы не угадал, кто это. Или, чего доброго, не принялся зачитывать вслух. Такого позора мне не выдержать. Все рассказы, авторов которых он не угадал, лежали отдельно.

– Завтра я назову остальных! – объявил Валентин. – А на сегодня все свободны.

На негнущихся ногах я шла к остановке, перебирая в памяти сегодняшний день. И что вдруг на меня нашло? Впервые захотелось выделиться из общей массы. Удивить так, что самой стало стыдно. На уроках литературы не пишут таких историй.

Или пишут?

Задумавшись, я не сразу заметила черную тонированную «Бэху», следующую за мной вдоль тротуара. Стоило повернуться, как стекло плавно опустилось, являя улыбающуюся физиономию Валентина Петровича:

– Привет, Ирина! Подвезти до дома?

Он запомнил мое имя?…

Испуганно оглянувшись по сторонам, я заметила идущих позади девчонок-однокурсниц. У них, кажется, отвисли челюсти, как я всегда и мечтала.