Дрянная помощница для мастера

Проверила телефон. Никаких сообщений.

Сажусь есть, мама посидела со мной минут пять, порасспрашивала, как дела, о чем с подружкой болтали, да и пошла спать. Я осталась одна. Телефон молчит. Ожидание невыносимо.

Оглядела полутемную кухню. М-да. А может, и хорошо, что Марк не пишет. Может, зарплата у меня и больше, но вряд ли он живет так, как я. Нет, квартира у нас неплохая, двушка, мама как может поддерживает уют, но если нет ремонта, все старое-старое и обшарпанное, то хоть сколько убирайся и маскируй, а все равно не очень. Я бы ни за что не решилась привести сюда Марка в гости. Он такой интеллигентный, у него бы сразу случился культурный шок. Тут еще дело осложняется тем, что мы живем без мужской твердой руки, я постоянно на работе, мама болела тяжело, вот только последний год все нормально, но ей уж точно не до ремонтов. Про Катюшку и говорить нечего, ребенок.

Да, нам бы сюда ремонтных дел мастера. Ну и мастера-сантехника за компанию. Никак не шахматиста. Надо, наверное, в качестве кавалера кого-то попрактичнее искать. В воображении сразу представилась картина, как в квартире появляется сантехник в красивой рабочей форме, но с лицом Марка. Мастер прищуривается этак соблазнительно-фривольно и говорит хрипло: