Сын для миллиардера

Это точно всё не со мной происходит.

Не со мной…

– Рожать будем?

– Что? Р-р-рожать?

– Угу… – врач с невозмутимым видом, спокойная как слон, продолжала равнодушно что-то записывать в моей карточке.

– Какой мне сейчас ребенок… Тем более, если я не знаю, кто отец, – тихонько прошептала, спрятавшись за сумочкой, которую прижимала к груди, как щит от осуждения общества.

– Значит аборт.

Она опять что-то чиркнула в карте, а я промолчала.

– Ну я сразу по тебе поняла, что ты не на учёт прискакала становиться…

Стало ещё хуже, чем было.

Я вся пропотела от стыда.

– Вот, пожалуйста! Направление на анализы, – она протянула мне несколько листов с печатями. – Сдадите анализы, дату и время назначим после того, как узнаем результат. Медсестра вам перезвонит. Можете идти.

Я вскочила на ноги с места, затолкав направления в сумочку.

– И да, на будущее, милочка! Предохраняться надо! – Нина Сергеевна с укором глянула мне в лицо сквозь толстые лупы очков.

Поджав губы, я поспешила к двери, но врачиха ещё что-то недовольно бурчала себе под нос, делая пометки в журнале приёма пациентов.