Спящая Золушка

Как же унизительно все это… Как же неправильно… Иногда кажется, что лучше бы я умерла, чем жить вот так. И снова возвращаться в ад, который некогда был для меня родным домом.

Влад Разумовский

Безликая палата. Приглушенный писк приборов, скачущая редкими пиками линия сердца на мониторе. И девушка с закрытыми глазами. Худенькие руки, оплетенные проводами, безвольно лежать поверх белой простыни. Темные, спутанные волосы на контрасте еще сильнее подчеркивают болезненную бледность лица, залегшие под глазами тени и бескровные губы.

– Это она? – в этом больничном безмолвии свой собственный голос показался Владу излишне громким, и он продолжил уже тише: – Это и есть дочка Перова?

– Да, она, – почти шепотом ответил Андрей, помощник его отца. Теперь уже бывший помощник. Влад еще никак не мог привыкнуть, что отца больше нет в живых. – Ксения Перова.

– Значит, эта сука Инга оставила ее здесь умирать? – горло Влада сдавило спазмом, и он кашлянул.

– Похоже на то, – вздохнул Андрей. – Ей даже капельниц поддерживающих не ставят…