Жена криминального авторитета

– Да что тут говорить, Петр Ефимович, все не так уж плохо ("Все просто ужасно", – добавил про себя), потихоньку справляюсь. Вытягиваю.

– Ты сможешь, Сваровский. Ты по-другому не можешь, – тут же парировал собеседник, – но по голосу слышу, для другого звонишь, не моим здоровьем поинтересоваться.

– Ты, как всегда, проницателен, Петр Ефимович, – Сергей вздернул вверх уголок губ.

– Так выкладывай, что хотел?

– Мне нужно пробить по твоим каналам одного француза. Сможешь?

– Так, погоди, – в телефоне повисла пауза. – Это тот, что ресторан в центре держит?

– Именно, – подтвердил Сваровский.

– Так он же один из ваших. Нет?

– Не знаю, Ефимович, сомневаюсь. Темной лошадкой он в последнее время стал. Не угадать. Потому тебе и звоню.

– Ну, это займет некоторое время, Сергей. Придется подождать. Мне надо подумать, в каких отделах покопаться…

– У тебя… – Сергей замолчал, толкнул Виталия в плечо, – …сколько у нас времени до дома Жана?

– Минут пятнадцать и то если с пробками, – ответил Виталий.

– У тебя, Петр Ефимович, максимум пятнадцать минут. И еще, предупреждаю заранее, о том, что услышишь в СМИ, не спрашивай. Я сам толком ничего не понял. За ответами мы едем к французскому другу на личную встречу.