(Не) мой папа

– Смотри, какая красота, – сует мне под нос пальцы с кроваво-красными ногтями, – я сегодня женщина-вамп.

– А мне кажется, что сегодня ты охренела. Впрочем, как и всегда.

– Что опять не так? – она тут же куксится, прячет свой маникюр и недовольно поджимает губы.

– Ты считаешь, что это нормально – взять и свалить, в последний момент сообщив мне, что не можешь забрать ребенка из сада?

– Дорогой, ну не ворчи. Это было единственное свободное время перед Новым годом. Что я должна была сделать? Пропустить? И остаться с некрасивыми ногтями на праздник?

– Да, Тань! Именно так. Пропустить. Забить на маникюры-педикюры и вспомнить о том, что ты – мать!

Он морщится так, будто я ее обозвал нецензурным словом:

– Я не понимаю, в чем проблема. Сходила, сделала. Теперь у меня ухоженные руки, которые не стыдно показать людям, – ее голос дрожит от искреннего гнева. Она реально не догоняет, почему я на нее наезжаю. – Ты успел? Забрал его?

– Представляешь, успел. Отменил последнюю встречу и как сайгак побежал в детский сад.