(Не) мой папа

– Кстати, о детях… Я встретила Дениса.

Лана недоверчиво смотрит на меня и почему-то спрашивает шепотом:

– Орлова?

– Ну а какого еще?

– Где ты его откопала?

– У него, оказывается, сын ходит в одну группу с Маришкой.

Лана мрачно заглядывает в свою кружку и горестно вздыхает:

– Тут нужно что-то покрепче чая.

– Валерьянки. Ведро. А лучше два.

– Он видел дочь?

– Нет. Мы столкнулись с ним на подходе к группе, и я соврала, что пришла устраиваться на работу, потом пряталась, пока он не ушел.

– Зачем?

– В смысле зачем?

– Давно пора сказать ему, что есть Маришка. А то делали вдвоем, а вытягиваешь одна. Хватит его жалеть, пусть крутится.

– Лан, я не его жалею, а себя. Вчера пообщалась с ним ровно минуту, так всю ночь не спала, в груди ломило.

– Как поломило, так и прошло.

– Ты не понимаешь. Если он узнает про дочь, то мне придется с ним общаться. А я не хочу! Не могу!

– Тихо ты! Не буянь, а то сейчас Марина услышит, и будешь ей объяснять, про какую такую дочь идет речь и с кем ты не можешь общаться.