(Не) мой папа

– Куда же он денется. Конечно, придет.

– А подарки будут?

– Будут.

– Много? – глазенки горят.

– Все зависит от того, как ты себя вел в этом году, – с усмешкой смотрю на него в зеркало заднего вида.

Парень сосредоточенно кивает:

– Я старался.

– Значит, все будет. И Дед Мороз, и елочка, и подарки.

Мне бы то же подарочек. Всего один – услышать Женин голос.

– Посидишь минуточку? Я позвоню, – выхожу из машины и набираю ее старый номер. По памяти. Все эти годы я старался его не вспоминать, а тут цифры сами всплыли. Я не уверен, что она ответит, даже не знаю, рабочий ли еще номер, но все равно жду, трепетно прислушиваясь к тишине. Гудков так и нет.

Черт…

– Позвонил? – сыну всегда любопытно, что я делаю.

– Да. Только не ответили, – горечь все-таки проскакивает в мой голос, и Сережка ее чувствует.

– Тебя обидели?

– Нет, Сереж. Это я обидел… одну очень хорошую девушку.

– Зачем? – искренне не понимает он.

Хочется сказать: затем, что я дурак. Но это было бы неправдой.

– Затем… чтобы спасти. Ее и еще кое-кого.