Не его невеста

Босиком по холодному кафелю крадусь на цыпочках к любимому мужчине, что усердно колдует над кофе-машиной. Он у меня ранняя пташка – на часах только семь утра, а на нем уже идеально выглаженная рубашка и классические брюки с тонким кожаным ремнём.

А я только проснулась и, как есть, в ночной сорочке спустилась на кухню в надежде застать его дома и поцеловать на прощание.

Подкрадываюсь незамеченной, крепко обнимаю со спины, прижимаюсь грудью и мурчу:

– Доброе утро, любимый…

Его мышцы неожиданно напрягаются. Вместо ответных объятий он неласково снимает с себя мои руки, но сонная я не придаю этому значения. Настойчиво разворачиваю мужчину к себе лицом, обхватываю за шею, встаю на цыпочки и тянусь к губам.

Но в последний момент он отворачивается, и вместо губ я целую колючую от легкой щетины щеку.

– Эй! – отстраняюсь и возмущенно смотрю на него.

Егор смотрит на меня в ответ со странным прищуром, отчего внизу живота начинает щекотать.

– Егор, ты чего? – растерянно улыбаюсь.