Не его невеста

– Доброе утро, Глеб! – с напускным весельем произношу я. – Как спалось? Завтракать будешь?

Он проходит в кухню, выдвигает стул из-за стола, садится.

– Да, не откажусь.

– Что ты предпочитаешь на завтрак? Я планировала сделать омлет с сыром и зеленью, но если ты хочешь что-нибудь другое – скажи, я приготовлю.

– Омлет вполне подойдет, – равнодушно произносит он.

И в этот момент я вдруг отчетливо понимаю, что у него что-то случилось. Глеб выглядит так, будто чем-то подавлен. Его плечи опущены, взгляд, обычно прямой и тяжелый, сегодня не выражает ничего.

Мне мгновенно становится не по себе. Волнуюсь за него. И совершенно не понимаю, какими словами задать обычный вопрос – что у тебя случилось? Не будет ли это бестактно? Мы ведь с ним не друзья, не приятели. Да и вообще, вдруг он не хочет это со мной обсуждать?

Неуверенно потоптавшись на месте, с легким кивком произношу:

– Хорошо, – и отворачиваюсь к плите.

А у самой в груди так и печет. Что же у него случилось? Или, может, мне показалось просто? Только проснулся человек. Наверняка не выспался. Вчера у них с Егором явно был насыщенный вечер. С чего я вообще взяла, что Глеб чем-то опечален?