Босс моего мужа

Он кивает знакомым, с кем-то перебрасывается парой фраз, представляет меня. Не пытаюсь запомнить имена всех, это все равно нереально, да и в следующий раз мы увидимся, скорее всего, через год.

Фуршет, красиво украшенный холл, официанты с шампанским – все готово к тому, чтобы начать празднование. Но главного виновника нет. Знаю, что нет, хотя и не ищу его взглядом. А вот когда чувствую смутную тревогу и напряжение…

Кое-кто начинает оборачиваться, растягивать губы в улыбках, но даже без этих знаков я понимаю, что Тимур уже здесь. Черный костюм, белая рубашка, которая на его загоревшем теле выглядит настолько ослепительной, что хочется даже зажмуриться. В отличие от подчиненных с галстуками и бабочками, он позволяет себе не только обойтись без удавки, но и несколько расстегнутых пуговиц.

Свободный, спокойный.

Он как морская волна – даже если не заденет, окатит другого, а холод или брызги почувствуешь. Уверенный, отстраненный, рассекает поток людей, с кем-то беседует. Вернее, слушает, молча, короткий кивок – и отходит к другим. Мне кажется, облегченный выдох тех, с кем он говорил минуту назад, столь явный и громкий, что его слышу и я. Что говорить о Тимуре, который отошел лишь на пару шагов?