Арена: Дорога смертников

Я хотел прожить обычную жизнь.

– Ты оглох, мать твою? Или идиотом решил прикинуться? – прокричал командор. Плащ зловеще хлопал на ветру, по серому лицу скатывались капли дождя.

Улыбка моя стала еще шире, и смотрел я точно в глаза своего будущего убийцы, в глаза зверя, опьяневшего от крови. Рассудок мой был затуманен страхом, но я понимал, что весь этот цирк он устроил не с целью выведать планы врага, а чтобы потешить своего внутреннего маньяка.

И никто его не остановит.

– Плегас, ты что творишь, сучий ты выродок? – послышалось в отдалении.

Боковым зрением я увидел человека, выходящего из-за стены ливня. Плащ его тоже зловеще развевался на ветру. Плащ с тремя ярко-красными полосами.

– Допрашиваю пленных, – ответил тот сквозь сжатые зубы.

– Да нет, Плегас, ты их не допрашиваешь. Ты их убиваешь, как паршивых овец.

– Потому что они и есть овцы.

– Ты же знаешь, что сейчас нам недостает пушечного мяса для боев на Арене, а впереди турнир. Теперь организаторы хорошо платят за каждого.

Командор опустил пистолет. Я же не сводил с него взгляда. Смотрел, но ничего не видел. Даже дышать перестал.